Die Mainzer Autorengruppe

Lesung im Flaschenladen

2009-08-29T06:30:00.000-07:00

Bernhard Gerl

2009-02-28T06:35:00.000-08:00

Biografisches

Jahrgang 1965, ist Diplom-Physiker und schreibt seit seinem 7. Lebensjahr. Er arbeitet als freier Wissenschaftsjournalist für populärwissenschaftliche Zeitschriften und Firmenpublikationen sowie als freier Fachbuchlektor. Aus seiner Feder stammen bisher

• der Roman Schrei nicht! Weine nicht!, erschienen 1991 beim Verlag Herder,
• zwei Fachbücher über Brennstoffzellenfahrzeuge, erschienen 2002 beim verlag moderne industrie
• das Sachbuch Gott und der Urknall, erschienen 2009 beim St. Ulrich-Verlag

Leseprobe

Sein letzter Thrill

Da kündigte sich echt ein Megatag an. Alle Morgenwolken waren längst über alle Berge, und der gelbe Ball im blauen Rahmen schüttelte so heiß seine goldene Mähne, dass die Frühstücksbrötchen in Claus Mayrocks Einkaufstüte knisterten. Daheim wartete seine Neueste offenherzig auf Kaffee und fraglos auf mehr – sollte sie ruhig! Er zupfte die Tageszeitung aus der Rolle, grüßte die Gartenzwergbunnies, die am Eingang seines Domizils Spalier standen, und – sichtete ein Ärgernis. Da lag ein Penner ungebeten in seinem Gartenstuhl!
„Hey, darf ich Dich zum Essen einladen? Es gibt Trüffelpastete auf Lerchenzungen, Hummersuppe und echt mexikanisches Rindersteak mit Papayas. Oder willst du einen Schluck Wermut?“
„Wenn Sie ein Stück Brot hätten und einen Schluck Wasser.“
Der Tippelbruder stand auf. Seine Kleidung war original Rot-Kreuz-Kleidersammlung: graues Jackett, braune Kordhose, der unvermeidliche Bundeswehrparka, den er sorgfältig über dem Arm trug. Seine freie Hand pflückte eine pralle Plastiktüte vom Boden. Sein Gesicht war kantig, wie das eines amerikanischen Baseballidols. Er war makellos rasiert. Seine grauen Haare umrahmten eine runde Platte, als wäre er ein Mönch oder so was.
Er schritt auf Claus zu. Der wollte ihn schon darauf hinweisen, dass die Tür in der anderen Richtung lag, da erfasste er, dass er damit eine amüsante Konfrontation verpassen würde. Der Landstreicher schob sich direkt beim Hauseingang nah an Mayrocks Bleib-mir-vom-Hals-Zone heran. Der holte durch die Nase Luft. Man konnte ja nie wissen. Wenn man so einen mal in das Haus lässt, kann man später wochenlang lüften! Doch er schien sauber, nix Fahne, Urin- und Schweißgeruch: negativ.
Wie würde seine Neue auf den Überraschungsgast reagieren? Ein idealer Test! Claus griff sich seinen Schlüsselbund und warf ihn gespannt dreimal in die Höhe, dass es rasselte. Da vernahm Innen er das Patschen von Barfüßen. Der Türspion verdunkelt sich, und wuiwusch ward der Stein von dannen gewälzt. Hinter der Haustür war es zappenduster. Claus brauchte eine ganze Weile, bis er seine neue Flamme wahrnahm. Die war immer noch kaum bekleidet, aber ihr lauteres Lächeln hielt seine Augen gefangen, sodass die gar nicht weiter nach unten rutschen durften.
„Frühstück! Hunger!“, trällerte sie kurz, dann guckte sie ihm über die Schulter und ein Schatten zog über ihre Miene.
Sie strich selbstbewusst ihr langes Haar hinter sich, schloss einen Moment die Augen, atmete tief und ließ, verrückt wie ersehnt, glatt die Hände an ihrer Hüfte herabgleiten. Mit ihren Fingern kroch ihr letztes Kleidungsstück über die ausgestreckten Beine nach unten. „Sie verzeihen! Der gehört nur mir!“ Ehe Claus kapierte, was geschah, fädelte sie seinen Kopf durch eines der Slipbeine und schleppte ihn bloß an dieser Leine hinter sich her ins Haus. Nur ein Unhold hätte das traute Paar jetzt noch stören mögen. Doch der Penner trottete treu hinterher, wanderte zielstrebig in das Wohnzimmer ein und ließ sich dort am Esstisch nieder.

Christiane Geldmacher

2009-02-27T12:03:00.000-08:00

Biografisches

Christiane Geldmacher, Freie Autorin/Journalistin, schreibt Kurzgeschichten und Krimikurzgeschichten, verschiedene Veröffentlichungen, zuletzt: Hell’s bells, Kriminalgeschichten, Poetenladen-Verlag, Leipzig 2008

Leseprobe

Kilians Pech

I.

Sylvie stand am Grab ihres Vaters und sah zu, wie sein Sarg ins Loch rumpelte. Es war ein Sarg aus furnierter Eiche, ein Körperform-Stabsarg, Oberkasten gekehlt mit umlaufender Wulst und zweifacher Perlleiste, sechs Griffe im Preis inklusive. Die Innenausstattung bestand aus einer Auspolsterung champagnerfarbig, dreiteilig. Der Preis belief sich auf 1400 Euro, die Bezugsquelle lautete Särge zu fairen Preisen. Ein Internethandel für Bestattungsbedarf bei Freiburg.
Definiere faire Preise, dachte Sylvie. Und: 1400 Euro für so einen Sarg.
„Warum sehen deutsche Särge so furchtbar aus?“, fragte sie – nicht zum ersten Mal an diesem Tag – ihren Mann Georg.
„Weil Deutsche so einen furchtbaren Geschmack haben?“, antwortete ihr Fels in der Brandung.
Sylvie hatte zu ihrem Vater nie ein besonders gutes Verhältnis gehabt. Das bedeutete nicht, dass ihr sein Begräbnis nicht nahe ging. Am liebsten wäre sie nach Italien gefahren und hätte einen schlichten Sarg aus Rosenholz geholt, nicht furniert. Karol Wojtyła war in so einem begraben worden.
Nicht, dass ihr Vater in dem gleichen Sarg liegen musste wie der Papst.
Obwohl. Gefallen hätte es ihm schon.

Christina Stein

2009-02-26T06:12:00.000-08:00

Biografisches

Geboren in Bonn, wohnhaft in Eltville.
Studium der Christlichen Archäologie und Byzantinischen Kunstgeschichte in Bonn und Mainz. Arbeitet im Bereich Marketing. Schreibt Prosa, bisher Veröffentlichungen in Anthologien und Literaturzeitschriften, zuletzt in: Macondo, Nr. 19, 2008.
http://www.christina-stein.com/

Leseprobe

Symeon

Er starb dort, wo er 30 Jahre lang gestanden hatte, auf seinem Säulenpodest, mit Blick auf die Hügel des syrischen Kalksteinmassivs. Es war der erste Tag im September, 459 Jahre nach Geburt unseres Herrn Jesus Christus.
Ich dachte noch, was für ein ungünstiges Jahr, um zu sterben, 460 Jahre wären doch irgendwie runder. Doch dann fiel mir ein, dass 459 auch kein so schlechter Jahrgang ist, weil 4 plus 5 neun ergibt, und dann kommt noch eine Neun, und außerdem ist es September und das ist wieder eine Neun, insgesamt also drei Neunen (999), und das wiederum ist auch irgendwie rund.
Gleich darauf schämte ich mich, denn immerzu habe ich unpassende Gedanken in den unpassendsten Momenten, zuletzt heute Vormittag, als der Abt mich bat, ihm eine Paste gegen seine Hämorriden anzurühren und ich zwar geistesverloren nickte, es dann aber vergaß, weil ich Symeon so vermisste und außerdem schon an die Eintopfsuppe dachte.

Christoph Wirges

2009-02-25T12:04:00.000-08:00

Biografisches

Christoph Wirges, geb. 1969 in Dernbach/ Westerwald; wohnhaft in Mainz, seit 2001 in der Mainzer Autorengruppe; verfasst Lyrik und Kurzprosa, arbeitet als Geheimer Fabrikant an diversen Projekten, weitere Seiten: www.anna-log.info; www.kohlefreies-mainz.de; www.campact.de.

Leseprobe

Männer mit nackten Oberkörpern

Zwei Männer mit nackten Oberkörpern begegnen sich im Keller. Der mit dem Getränkekasten ist im Vorteil. Bevor er aber diesen ausspielen kann, hat der andere aus einem Regal eine Eisenstange hervorgezogen und dem Kastenmann den Schädel eingeschlagen. Knapp grüßend schieben sich die beiden Männer aneinander vorbei.

Der Läufer

Ich kannte einmal einen Mann, der lief. Der lief mit solcher Beharrlichkeit und Vehemenz, dass sich seine Laufstrecke mit der Zeit in die Landschaft einschrieb – als großes Fragezeichen. Für ihn selbst blieb es unsichtbar, aber die Segelflieger und Ballonfahrer lasen das stetig deutlicher werdende Zeichen. Und zogen daraus ihre Konsequenzen.

Der Schamsammler

Einer geht täglich durch die Fußgängerzone und nimmt den sich zunehmend schamunbegabt zeigenden Passanten die Schamarbeit ab. Er hat gut zu tun – die Ausdrucksformen des Schämenswerten werden immer vielfältiger und exaltierter. Schon überlegt er, seinen Einmannbetrieb zu erweitern. Als er den ersten Kandidaten zum Vorstellungsgespräch in seine Wohnung einlässt und ihm sein Theorem vom antiproportionalen Verhältnis von Schamanlass und Schambereitschaft bei ein und derselben Person auseinandersetzt, muss er feststellen, dass sein Gegenüber ihm nicht folgen kann. Zu allem Überfluss muss er ihm auch noch die Scham für seine Begriffsstutzigkeit abnehmen. Dann schickt er ihn und die übrigen im Treppenhaus wartenden Schamarbeitswilligen nach Hause. Ein schwieriger Beruf, seufzt er. Er vermutet, dass Kinder im Grundschulalter noch ausbildungsfähig und geeignete Mitarbeiter wären, aber hierzulande ist Kinderarbeit verboten.

Tasmanien

Neulich habe ich A. wiedergetroffen. Er kam mir merkwürdig geschrumpft vor. Nach sechs Wochen Australien habe er noch zwei Wochen Tasmanien drangehängt. Erzählte er. Vielleicht haben die dortigen Luftdruckverhältnisse dazu geführt, dass sich seine Gestalt ungünstig verändert hat. A. zählte eine Reihe von Beuteltierarten auf. Leider habe er den tasmanischen Beutelteufel nicht zu Gesicht bekommen. Als er zum dritten Mal mit bedeutungsvoller Beiläufigkeit den Namen Tasmanien erwähnte, wurde mir plötzlich klar, worin der Grund für seine Schrumpfung lag: A. zählt zu denjenigen, die reisen, um sich zu vergrößern. So, wie er aber hier auf dem Bürgersteig vor mir stand, und direkt neben ihm, über ihm, Tasmanien in der Luft flirrte, wurde deutlich, dass er sich übernommen hatte.

Erika Kalle

2009-02-24T12:02:00.000-08:00

Biografisches

Erika Kalle, geb. Vasoldt, geb. in Königsberg/Ostpreußen
Durch Krieg und Flucht ihrer Wurzeln beraubt,
wurde sie im Laufe ihres Lebens öfters verpflanzt.
Lebt seit 30 Jahren (wo sind sie geblieben) in Mainz. Konnte aber erst seit ihrem UnRuhestand ein Heimatgefühl entwickeln. Heimat hat nichts mit Gewohnheiten zu tun, sondern ist Zeit, Freiheit, Hunger und Durst nach Wissen! Schrieb ursprünglich nur ernste Gedichte die zuerst erlebt werden mussten. Sie hat aber zusehends mehr Spaß und Freude an ausgefallenen, abenteuerlichen und skurrilen Texten.

Leseprobe

Ein ungleiches Paar

Er wärmte sich am Ofen der Gefühle, während ihre Kälte Eisblumen auf die Fenster zauberte.
Friedhelm liebte seine Ordnung im Chaos, doch Gerlinde plagte große Unordnung in ihrer Zeiteinteilung. Gerne hätte sie der Seligkeit des Augenblicks eine Prise Ewigkeit angehängt.
Zwischen all den Zwängen ihres Alltags wünschte sie sich ein Quentchen Freiheit für archäologische Funde in ihrem eigenen Ich.
Für missglückte Tage pflegte sie sich nicht mit Sahnetorten zu trösten, sondern kaufte Blumen, es waren immer weiße Blüten, um sie dem Flusslauf, die Wasseroberfläche war meist stürmisch gekräuselt, anzuvertrauen. Damit bezweckte sie irgendwelche erzürnten Gottheiten zu besänftigen.
Bei Friedhelms unnachahmlicher Schnoddrigkeit, ergriff sie pathologische Angst im Plauderton, sie fühlte sich wie eine Schnecke außer Hause. In ihrem Schweigen entfernte sie sich immer mehr – und sehnte sich nach dem Land, in dem man nie ankommt.
Lieber vom Wind gestreichelt zu werden als garnicht, dachte sie.
Nach einer langen Schrecksekunde versuchte sie, in ihrer eigenen Körpersprache, zurückzufinden. Die schwarzen Perlen ihrer Gedanken waren düster und unheimlich. In Museen suchte sie Vergessen im frischpolierten Staub der Geschichte. Bedrückendes weggewischt und angereichert mit neuen Formulierungen wie z.B.: "schmutzabweisendes Leben", "haftpflichtversicherte Hoffnung", "stromlinienförmige Sehnsucht", "leistungsorientierte Liebe.
Danach empfand sie seine erbarmungslose Zärtlichkeit nicht als lästig. Seine Handgreiflichkeiten waren für sie Streicheleinheiten. Der Puls ihrer Gefühle, schlug wieder synchron.

Katharina Kramer

2009-02-24T12:01:00.000-08:00

Biografisches

Englisch- und Französischlehrerin an einem Oberstufengymnasium; studierte Englisch, Französisch, Journalistik und Pädagogik in Hamburg, Durham/ England und Paris; einige Zeit Lehrerin in Hamburg; dann freie Wissenschaftsjournalistin für NZZ, GEO, Süddeutsche Zeitung, mare, PM u.a.; seit 2010 wieder Lehrerin und wohnhaft in Mainz; schreibt an einem historischen Roman, der 1582 spielt.

Zwei Übersetzungen:
• aus dem Französischen: Jean Gimpel: Die Kathedralenbauer, Deukalion, 2003
• aus dem Englischen: Benjamin Woolley: Byrons Tochter: Ada Lovelace - Die Poetin der Mathematik, Aufbau, 2005

Leseprobe

Die Nacht. Es gab keine bessere Zeit. Die Zeit der Sterne und der Kerzen. Und die Zeit der Besinnung, immerhin, seltener des Verstehens. Außerdem die Zeit, in der schwarze Tinte, schwarz wie der Himmel, glitzernd auf das im Kerzenlicht golden schimmernde Papier floss. John Dee nahm sich Zeit, seine Feder mit seinem alten Messer anzuspitzen, sie ins Tintenfass zu tauchen, sie sich vollsaugen zu lassen. Die Feder weiß mehr als ich. Sie trägt die Erinnerung der Federn der Welt in sich. Die Erinnerungen der Federn von gestern und das Wissen aller Federn von heute. Sie ahnt die Aufgaben der Federn von morgen. Ich bin nichts gegen sie, führe sie wie ein Blinder einen Sehenden. Was weiß ich schon? Seit vierzig Jahren suche ich... das war ein guter Anfang. Dee setzte die Feder auf eine frische Seite seines Tagebuchs, oder besser, seines Nachtbuchs, denn während des Tages kam er nicht zu Wesentlichem, nicht zum Schreiben, schon gar nicht zum Denken. Während des Tages war nichts als Geschäftigkeit. Gelehrte aus aller Welt durch die Bibliothek geleiten, ihre Komplimente anhören, ein paar Gespräche führen, mit hervorragenden Männern, oh ja. Doch sie redeten, wie er selbst, über nichts als über Schatten.

Seit vierzig Jahren suche ich, auf etliche verschiedene Weisen und in diversen Ländern mit großer Mühe, Sorgfalt und unter Aufwendung hoher Kosten, ganz allmählich, Schritt um Schritt, das höchste Wissen zu erlangen, das einem Menschen in dieser Welt vergönnt ist. Und schließlich ist mir klar geworden, dass kein lebender Mensch noch irgendein Buch, dem ich begegnen könnte, mich jene Wahrheiten lehren kann, die ich suche und nach denen ich mich sehne. Und daher habe ich nach langem Abwägen beschlossen,

Dee nahm die Brille mit den dicken Gläsern ab, rieb sich die Augen. Sie wollten nicht mehr wie früher, diese Augen, die einst 18 Stunden pro Tag lesen und etwa acht Frauen pro Tag verführen konnten. Mir bleibt nicht mehr viel Zeit. 54 Jahre und 127 Tage. 54 Sommer, 54 Winter, 653 Vollmonde, 19.851 Vormittage, ebenso viele Abende. Allzu viel hatte er nicht daraus gemacht.

Mara Braun

2009-02-23T12:01:00.000-08:00

Biografisches

* 22. September 1978 in Heidelberg am Neckar; [Flusskind] aufgewachsen in Erbach / Odw. an der Mümling. Zum Studium nach Mainz am Rhein gezogen [M.A. Studium: Filmwissenschaft, Publizistik] - Journalistin - Familienmensch, Herbst-verliebt, Kapuzenmädchen. schreiben – schon immer, für immer und überall. [Veröffentlichungen in verschiedenen Anthologien] www.wortpiratin.de, www.wortpiratin.blogspot.com

Leseprobe

Kastanien sammeln

Schön sah sie aus, wie sie so da lag. Ihr Gesicht wirkte jünger, als die gelebten Jahre und selbst mit dem Schreck, der sich darein vermischt hatte, spiegelten ihre Augen etwas Sanftes wider, das aus den Tiefen ihrer Seele emporgestiegen schien. Nur ihr Hals war ein wenig seltsam verdreht, doch er nahm es nicht wahr, war zu gefangen von ihren Augen, die ihm ihre Geschichte offenbaren wollten.

In einer lauten Welt war sie ganz leise und wurde doch niemals übersehen. Obwohl sie durch die Menschen wie hindurchzugleiten schien, auf ihren täglichen Wegen durch die Städte im dem Bauch dieser Erde, nahmen die sie doch wahr. Vielleicht nicht bewusst, als Person, Mensch der sie war, wohl aber als ein Gefühl in ihren Köpfen, wie von einem herabschwebenden Blatt im Herbst ihrer Leben; so blieb sie doch niemals unerkannt.

Kinder hatten eine seltsame Faszination mit ihr. Mag sein, dass sie in ihrer frischen Unschuld dieses Gefühl, wie von einem fallenden Blatt, aus den Köpfen in ihre Herzen wandern ließen, schnell und heftig, als werde es von einem Magneten angesaugt. Dort unten hämmerte und schlug es dann schneller für einige Momente, und das heftig pulsierende Blut jagte ihnen bizzelige Schauer bis in die Kuppen ihrer kleinen Finger.

Mario Thurnes

2009-02-22T12:00:00.000-08:00

Biografisches

Mario Thurnes glaubt wie Nietzsche an einfache Erklärungen und teilt die Welt daher in Apollonier und Dionysier auf. Wobei er zwar an den Dionysiern die besseren Partys schätzt, sich aber sonst zu den Apolloniern schlägt. Seine literarischen Helden sind daher Aufklärer wie Böll, Enzensberger, Heine oder Brecht. Außerdem mag er die Werke guter Erzähler wie Eco, Fred Vargas oder Uwe Timm. Die Harry-Potter-Bände waren für ihn eines der größten Lesevergnügen.
Selber geschrieben hat Thurnes das Theaterstück "Spandau - Die Gartennazis" und Gedichte. Geboren wurde er 1974 im Saarland, was irgendwann in das lange geplante Buchprojekt "Das Innere Exil" münden soll. In einem früheren Leben arbeitete Thurnes als Journalist für die Frankfurter Rundschau und als PR-Mitarbeiter für den SWR, seit Dezember 2009 führt er das Wahlkreisbüro von MdB Tabea Rößner.

Leseprobe

Hinzert

Verseuchte Heimat
letzte Tankstelle vor Saarbrücken
Träume von Kalifornien
und trotzdem ich

Keine Flucht
nicht mal ein Versuch
neben mir Du

Hänsel und Gretel im Wald
das Hexenhaus ein Massengrab
mit dem Verlieren beginnt das Finden
ein letztes Mal Deine Hand

Matthias Boosch

2009-02-21T11:55:00.000-08:00

Biografisches

Matthias Boosch ist 26 Jahre jung und wohnt zur Zeit in Ingelheim am Rhein. Er züchtet dort rote Paprika, schreibt Reisegeschichten und studiert die lokale Bevölkerung.

2009 erschien sein Debüt "Großtyphien schlägt zurück", eine Polit- und Mediensatire auf die Außenpolitik der Ära Bush.

Leseprobe

Im-Biss

Ich bin noch blutig, bin noch warm,

gematschtes Rinderhirn.

So trau dich doch, ja fass mich an!

Wirst mich noch zucken spürn.

Greif fester, ich will krepiern,

ach, möcht in dir vergehn.

Fleisch zu Fleisch und Hirn zu Hirn,

mag dich von innen sehn!

Denn wenn der Wahnsinn rülpst und schmatzt,

von wilden Hackfleischorgien schwatzt,

sind wir vereint in stiller Ruh

und kreischen Ich, doch flüstern Du.

Sabine Harnau

2009-02-20T00:58:00.000-08:00

Bio-Bibliographie

Geboren 1982 in Mainz, 1. Staatsexamen (Lehramt am Gymnasium) in Deutsch und Englisch. Lebt, liest und schreibt Lyrik (selten eine Kürzestgeschichte) in Alzey. Teilnahme am Treffen junger Autoren 1999 und 2001, Preisträgerin des Wettbewerbs „Schrittmacher“ des Rhein-Mosel-Verlags 2000 und 2001. Veröffentlichungen in Anthologien, Zeitungen und Zeitschriften sowie Lesung für SWR2. Lektorats- und Übersetzungsarbeiten. Zuletzt erschienen in: irgendwo da, zwischen den koordinaten, Mainz 2006.

Leseprobe

gib mir einen Namen den ich
rufen kann
flehst du
und hältst die Hand auf

wen immer du rufst
der Wind macht den Namen
lege ich dir ins Ohr

Wind
höre ich dich rufen

Sebastian Spengler

2009-02-19T23:58:00.000-08:00

Biografisches

Geboren 1982 in Kaiserslautern. Seit 2001 Studium der Germanistik in Mainz, momentan in der Magisterprüfungsphase, 2001 Teilnahme am Treffen Junger Autoren. Seit 2005 Mitglied der Mainzer Autorengruppe, Mitglied der Hochschulgruppe Schrödingers Katze – Hochschulgruppe für Kreatives Schreiben. 2009 Literaturförderpreis der Stadt Mainz

• Dorfgeplänkel, in: Mein Tisch ist eine Insel. Treffen Junger Autoren 2001. Hrsg.: Peter Grosz, Barbara T. Pohle (2002)
• David Copperfield, in: irgendwo da, zwischen den koordinaten. Hrsg.: Marcus Weber für das LiteraturBüro Mainz e.V. für Rheinland Pfalz (2006)
• Eine Korrespondenz; Im Schrank; Den Klaus; Die blöde Ecke. in: Zwischenruf 16, Handpressedruck-Zeitung aus dem Druckladen des Gutenberg-Museums Mainz (2007)
• Der Wald reicht bis ans Haus, in: Hell's Bells. Hrsg.: Christiane Geldmacher (2008)

Leseprobe

Und du, Mariah. Sitzt unterdessen Zuhause. Auf dem Holzboden, du wohnst in einem Holzhaus, nur der Kamin ist nicht aus Holz. Du sitzt auf dem Hintern, die Beine ausge-streckt und stützt dich nach hinten mit den Armen ab. Deine Finger tasten die Rillen zwischen den Dielenbrettern nach, während sich die Struktur des Holzbodens in die Handballen prägt. Im Kamin brennt ein Feuer, dein Vater hat, bevor er rausgegangen ist, noch einen großen Haufen Holz darin angehäuft, draußen drückt der Winter gegen die Scheiben, deswegen sitzt du im Wohnzimmer, weil da der Kamin ist und heizt. Du sollst drinnen bleiben, weil es Winter ist und in Kanada liegt im Winter mitunter der Schnee meterhoch und du würdest im Schnee verloren gehen, erfrieren und erst nächstes Früh-jahr gefunden werden. Das hat dir der Vater erklärt, du hast es nicht so ganz verstanden, du bist erst drei. Wenn dich der Vater fragt wie alt du bist, dann rufst du prompt: Drei. Du weißt nicht so genau, was es bedeutet drei zu sein, bis auf, daß es Ärger gibt, wenn du das Haus verläßt bzw. das Wohnzimmer bzw. den Fleck, auf dem du gerade sitzt, wenn du den verläßt, gibt es Ärger, das hast du verstanden.

Ulrich Degwitz

2009-02-18T00:57:00.000-08:00

Bio-Geographisches

Vor ungezählten Tagen
gebar frau mich in Hagen –
doch just war ich geboren,
hatte mich Hagen schon verloren.

Ohne zu wissen, wie mir geschieht
verlebte ich mich im Ruhrgebiet,
wo ich die allermeiste Zeit
litt an großer Übelkeit –
denn erstens war die Luft dort schlecht,
die Schule war mir auch nicht recht.

Mit zwanzig zog es mich nach Hessen,
doch kann man das getrost vergessen.
Ich lebte jahrelang in Gießen –
nur konnt´ ich dies nicht sehr genießen,
denn Gießen ist ein kleines Nest
(kaum größer als ein Schützenfest)
und wem es dort nicht recht gefällt,
den zieht es in die weite Welt ...

Ich war auf Hiddensee und Rügen –
das sollte eigentlich genügen;
Doch fuhr ich noch nach Afrika,
dort fand ich´s aber sonderbar,
so dass mich heute das Gefühl
beschleicht:
Es reicht!

Leseprobe

Abreisen werden, nach draußen gehen

Sie sind, aber nicht sicher.
Graumelierter Geist.
Sie sitzen hohlkreuzig
und inwändig alternd.
Sie zählen Zifferblattumkreisungen.
Es klackern die Kastanien.
Sie nutzen die Zeit zum Verstreichen.
In keiner Weise Musik.
Sie fühlen Ohrenhaarbewuchs;
verzwirbelnde Fingerkuppen.
Sie blicken aus vertieften Höhlen.
Wahllos wandernde Pupillen.
Sie wünschen aufflatternde Tauben herbei,
auch einen Absatzwirbel straßenpflasterseits.
Sie scheinen schwer entflammbar.
Türenschlagendes Gelächter.
Sie waren im Begriff der Abreise.
Matter Glanz gepackter Koffer.
Sie finden eine Spur zurück,
zählen nun die Jahre retour.
Sie schauen auf spiegelnde Fenster.
Gedanken nachtschwärzeln dahin.
Sie sind aber nicht sicher,
bemerken: Ein Bruch im Glas.

Wanja Wiese

2009-02-17T13:08:00.000-08:00

Biographisches

Wanja Wiese studiert Philosophie und Mathematik in Mainz. 2007 belegte er beim Wettbewerb um den Förderpreis der Stadt Mainz den 2. Platz.
Im selben Jahr gewann er mit dem Stück „Die Oma“ den 3. Preis beim Autorenwettbewerb des BDAT. Das Stück wird im Herbst 2010 in Rosenheim uraufgeführt.
2008 erschien sein Hörbuch „Das Papaya-Paradies“ im Boosch-Verlag (www.boosch-verlag.de ).

Leseprobe

Bereits als Säugling hatte er nur einen Wunsch: Er wollte. Er wusste zwar nicht, was er wollte, aber er wusste, dass er es wollte, und es sollte sich bloß keiner einbilden, dass er teilen würde. Leider gab es nicht viel zu wollen, zumindest verglichen mit dem, was er gewollt hätte, wenn er gewusst hätte, was er wollen sollte, denn dann hätte er den Weltfrieden gewollt, nur für sich allein, oder die Weltherrschaft, doch kurz nach der Geburt musste er wollen, was er kriegen konnte, und das war zunächst vor allem Luft, also wollte er atmen und er atmete. Die Luft stank nach Nachgeburt und Kot und das wollte er nicht, also wollte er schreien und er schrie und es gefiel ihm und er wollte noch mehr schreien und er schrie noch mehr und das Mehrschreien machte noch mehr Freude und er wollte noch mehr Freude und noch mehr schreien und wollte den Mund besonders weit aufreißen, um besonders laut schreien zu können - als ihm ein fleischiger Stöpsel in den Mund gestopft wurde.